-         ¿Por favor, sabe usted donde se encuentra el mostrador de Alitalia?

-         No hay ninguno prefijado, en los monitores que hay sobre los mostradores unas dos horas antes aparecerá el nombre de la compañía, el número del vuelo y el mostrador que le corresponde.

-         ¿En cuales? ¿En estos de aquí?

-         Depende, en estos, o en otros, esa información la indican los paneles. A ver que vuelo es.

-         Alitalia, AZ-0197, Madrid-Roma….

-         Mire el panel, mostradores 394 y 395, aquellos de allí.

-         Gracias, contestó.

Se trataba de un hombre de unos 65 o 66 años, con barba de tres días, con grandes surcos marcados en la cara, medio canoso y peinado hacia atrás, cejas grandes y muy pobladas, mas que cejas parecían dos gatos acostados, ojos hundidos y un algo chepado. Vestido con camisa de manga corta de color verde claro y pantalón de color gris. Luego quedará claro porqué recuerdo el color de la camisa, y no me hubiera fijado en el color del pantalón a no ser porque el cinturón por la parte trasera no lo había pasado por todas las presillas. Iba calzado con sandalias de cuero negro y portaba una bolsa de plástico de color beig, aparentemente con poco contenido, algo arrugada y con letras burdeos que publicitaban el nombre de una tienda de ropa de barrio, “ Modas Noelia”, Calle Compañía……, Telf. 95223…….

-         De nada, contestó la señora acompañada de su hija, también es nuestro vuelo.

La señora y la joven arrastraban dos maletas descomunales, no parecía que fueran de vacaciones, mas bien que se marchaban para siempre.

Se organizaron las colas en sendos mostradores. El señor en cuestión estaba en el 394 y nosotros en el 395. Llegamos a nuestros respectivos mostradores casi a la par. Fue casi imposible no observar la escena ni escuchar la conversación.

-         El billete del vuelo.

-         Si, tómelo. Lo sacó del bolsillo de la camisa y se lo entregó.

-         No, este no es, este es el de regreso –dijo la azafata con fuerte acento italiano-

Abrió la bolsa y hurgó en ella, sacó el otro billete y se lo entregó a la azafata.

-         Me permite el DNI.

-         No, no lo llevo, tengo el pasaporte ¿da lo mismo?

-         Si, es igual.

-         Coloque la maleta en la cinta.

-         No llevo maleta.

La azafata, una morena con el pelo recogido en una cola, guapa, de grandes ojos azul claro, se incorporó de su asiento y hasta aquel momento no se apreció la estatura que tenía, que era bastante apreciable, y miró al hombre de arriba a abajo por encima del mostrador con los ojos muy abiertos y con cara de asombro dijo:

-         Non è possibile! senza una valigia per un viaggio di una settimana?

-         Bueno, llevo esta bolsa, dijo señalando a Modas Noelia, un poco cohibido por el tamaño de semejante criatura  y por la mirada penetrante de los ojos azules de la azafata que parecían haberlo atravesado de parte a parte, -bien es verdad que como decían los antiguos romanos era una mujer correcta, no solo en lo que refiere a la belleza si no también a su cuerpo, grande pero bien proporcionado-

Ya no le vimos en el avión y nos olvidamos de él, luego nos dijeron que había protagonizado un incidente con una azafata. Una vez en Roma se pegó a la señora y la hija con las que coincidió en el aeropuerto, ellas viendo que estaba solo dejaban que se les arrimara en todas las visitas y excursiones, aunque por lo que comentaron los compañeros de viaje parece que molestó a la chica y ya no le permitieron que las acompañara.

Al segundo día ya no apareció, íbamos de excursión y la guía que nos asistía se encontraba contrariada por la falta de uno de los pasajeros, esperamos un rato, hizo idas y venidas a la recepción del hotel, preguntó por él, llamaron a la habitación y no estaba, como si se lo hubiera tragado la tierra, subimos al autocar y nos marchamos.

A la mañana del tercer día tampoco dio señales de vida, pero había noticias frescas, la guía nos estuvo contando que la llamaron a las 4 de la mañana. Parece que el individuo en cuestión, que se llamaba Antonio como supimos entonces, había acudido muy desaliñado a altas horas de la madrugada a la embajada de España en la Santa Sede que está situada en la Plaza de España y asombrosamente había pedido asilo. Por lo que contó la guía, según declaraciones de Antonio, la causa de tal petición era que la tarde anterior lo había raptado una secta y lo habían obligado a practicar sexo durante horas, después dijo que le habían quitado todo el dinero que llevaba y finalmente pudo escapar y sin saber donde ir fue a la embajada. La guía lo contaba con gran asombro e incredulidad, entre otras cosas por las trazas del individuo, su edad y aspecto fisico …. En cualquier caso aquel día marchamos a otra ciudad sin él, se negó a seguir el viaje con el grupo, supusimos que buscaría la manera de regresar a España.

El grupo era muy variopinto, entre la mayoría de españoles que lo componíamos viajaban algunos mejicanos y otros hispanos que residían en Miami que habían hecho escala en Barcelona, en esta ciudad también embarcó un matrimonio de unos 50 con su hijo, la señora era mejicana, él egipcio y vivían allí desde hacía tiempo, ella era el vivo retrato de Chavela Vargas, en algún momento incluso dudé si no lo era, me dieron ganas de pedirle un autógrafo.

Dos días después, en Florencia, por la tarde descansábamos sentados en los escalones que hay a la entrada del Duomo, frente a la Puerta del Paraíso del Baptisterio, manteníamos una conversación animada, alguno del grupo había estado tomando café en la terraza de una cafetería próxima y allí se encontró a Bono el cantante de U2 y se había hecho unas fotos con él.

En aquel momento alguien dijo:

-         Mira, mira quien viene por ahí, ¿no es Antonio?

-         ¿Qué Antonio?

-         Pues el que se quedó en Roma, al que raptó la secta sexual.

-         ¿Y que hace este tipo aquí?, si ya lo hacíamos en España, ¿dónde habrá estado?

-         Pues, seguro que reponiéndose del atracón de sexo del otro día -dijo bromeando alguien del grupo-

Se acercó, con su camisa verde y fumando como siempre.

-         Buenas tardes, ¿Dónde estaba usted?, nos alegramos mucho de verle –le dijo Chavela, con amabilidad-

-         ¿Qué ustedes se alegran de verme?, venga, vamos –dijo Antonio levantando la voz con bastante desagrado-

-         Vaya, ¡Que se alegran de verme! ¿y pretende que me lo crea? –le dijo a Chavela de malos modos y enfrentándose con ella-.

-         Oiga, oiga, que es mi mujer, no le permito que le levante usted la voz ni que le hable así, solo ha intentado ser amable –dijo el egipcio, que se había levantado para recriminar a Antonio-

-         Usted se calla -replicó Antonio de muy mal genio, y le dio una gran bocanada al cigarrillo-

-         Pero bueno, usted no tiene educación ni vergüenza -intervino Chavela alterada por el tono que había tomado la conversación, y antes de que pudiera seguir hablando le contestó Antonio-

-         Y usted también se calla señora, ¡cállese….! y ¡déjenme ya en paz! – se dio media vuelta y se alejó del grupo apurando el cigarrillo-

Nos quedamos todos con la boca abierta, no sabíamos que decir, la situación había sido muy incomoda. Se me ocurre que seguramente “la tarde intensa de sexo” en Roma le hizo bajar la sangre del cerebro durante mucho tiempo y eso le habría producido daños irreversibles en las neuronas, no hay otra explicación. Nos quedaban todavía 3 días de viaje, a partir de este momento el “señor” Antonio continuó con su camisa verde y como era de esperar fue evitado y excluido por el grupo, pero a él le daba completamente igual, de hecho dos días después en Venecia, en la Plaza de San Marcos frente a la Basílica y el Palacio Ducal intentó pegarse a nosotros.

-         Hay que ver lo grande que es esto, desde luego esta iglesia y el palacio deben costar una fortuna, dijo Antonio.

Entre tanta gente no nos habíamos apercibido que se encontraba a nuestro lado, lo miramos de soslayo, nos miramos y sin decir ni una palabra mientras el contemplaba la “riqueza” nos escabullimos entre le gente y le dimos el esquinazo correspondiente.

De vuelta a España ya en el aeropuerto, como no tenía que esperar a recoger el equipaje perdimos rápidamente de vista a semejante tipo.

Hacía años que nos conocíamos, éramos compañeros de trabajo desde hacía bastante tiempo. Diariamente nos reuníamos casi la mitad de los compañeros para ir a desayunar,  la otra mitad iba mas tarde y  había algunos que no formaban parte de ninguno de los dos grupos, bien porque ya pasábamos bastante tiempo juntos y valoraban tener un tiempo de relax yendo solos o bien porque iban con compañeros de otra planta del edificio, y algunos, los menos, iban a su casa a desayunar que les quedaba cerca o sencillamente ya venían desayunados.

En este último grupo se encontraba Justo, desde siempre no iba con ninguno de los dos grupos. Un buen día, todavía hoy no se sabe por qué, se unió a nuestro grupo.

-         Hoy me voy a desayunar con vosotros, nos dijo.

Nos miramos con cara de sorpresa, hasta que alguien le preguntó:

-         Pero bueno Justo, ¿Cómo es que te vienes, no has desayunado en casa como todos los días?

-         No, hoy no. A partir de hoy solo tomo café en casa y desayuno con vosotros, así se me hace la mañana mas corta hasta la comida.

Era primavera, hacia una mañana esplendorosa, un cielo azul, radiante, ni un soplo de viento y unos 24º o 25º, como para no estar trabajando. Fuimos tranquilamente paseando subiendo la cuesta hasta el bar disfrutando de la mañana. Éramos un grupo de 7 u 8, como siempre. El camarero que ya nos conocía se sabía los cafés: un corto doble, dos mitad dobles, una nube,…. Nos preguntó por los bocadillos que es en lo que variábamos un día u otro.

-         A mi póngame un sombra, doble no, sencillo, pero no me lo ponga caliente, me lo pone con el frío quitado, y un pitufo con aceite, con el pan no muy tostado, dijo Justo.

El camarero, un tipo  de unos 40, alto, con cara de pocos amigos no hizo ni una mueca a este comentario, no levantó la vista del bloc donde anotaba la comanda.

El bar que todavía existe, es un mesón, con un salón grande, es un negocio familiar, más de la mitad de los camareros de dentro y fuera de la barra son familia, e incluso aquel día uno de los hijos de uno de los propietarios jugaba en el salón.

Recientemente, después de varios cambios de oficina, hemos vuelto casi al mismo sitio donde comenzamos y hemos vuelto a ir a desayunar al mismo bar. Ha cambiado la fauna y hay más gente que entonces. El verano pasado, a nuestra hora, coincidíamos casi todos los días con una mujer de unos 35, morena, atractiva, embarazada y acompañada de un señor de unos 60. Mis compañeros y yo día tras día nos preguntábamos que relación les unía.

-         Yo creo que es el padre, dijo uno de ellos.

-         Pues yo creo que no, dijo otro.

-         Pues a mi me parece que es el compañero, si no, ¿a que iba a venir a desayunar todos los días con ella?

-         No puede ser, si tiene por lo menos 30 años más que ella, como una mujer de su edad iba a estar con un hombre que parece su padre.

-         Quien sabe, ¿y si a ella le confunde la noche y bajo el efecto de perdida de conciencia producido por  el alcohol lo conoció, pasó una noche loca y quedó embarazada?

-         O tal vez, es un superhombre en la cama, ahí donde lo vemos, las tías se vuelven locas por él.

-         Venga hombre… ¡Vamos!, ¡Anda ya!, eso es lo que él quisiera.

Y en estas intentábamos todos los días adivinar que relación había entre ellos.

El camarero, nos sirvió los cafés y los bocadillos.

-         Joder..., joder…, joder…

-         ¿Qué te ocurre Justo?

-         Eh! camarero..., camarero no se vaya, llévese el café, le he dicho que no lo quería caliente, que lo quería con el frío quitado.

-         ¿Se lo cambio de  vaso?

-         No, no quiero que lo cambie de vaso, lo quiero con el frío quitado.

Sin articular palabra, pero con un gesto de desagrado en la cara apenas imperceptible, el camarero se llevó el café.

-         Pues sabéis lo que pienso, que es el amante, ella es de ese tipo de mujeres a las que les gusta los tíos más mayores que ella y que les gusta sentir a su lado a un hombre con un aire paternal.

-         No lo creo, ella es atractiva, nunca buscaría  a un hombre tan mayor, tiene posibilidades de encontrar uno de su edad.

-         Fijaos ya se marchan, en estos días le ha crecido bastante la barriga, ya le falta poco para dar a luz.

-         ¿Creéis que el abuelete todavía mantiene relaciones con ella estando tan embarazadísima como está?

-         ¡Que va! Este debe ser el padre.

-         Que no, que no, que es el compañero, no veis la cara de satisfacción que tiene por ser padre a los 60.

De nuevo el camarero trae el café a Justo. Toca el vaso con temor a quemarse y pone mal gesto, se lo acerca con cuidado para probarlo y por la cara de desagrado ya sabemos todos que el café no ha vuelto con el frío quitado.

-         No puedo, no puedo tomar este café tan caliente, esto me quema, a ver donde está el camarero, ¿por que no se entera que lo quiero con el frío quitado?

-         Camarero, camarero por favor, mire este café quema.

-         Bueno, le han puesto leche fría, no se como puede quemar todavía -dijo el camarero- bastante molesto por la exactitud con la que los clientes exigían la temperatura del café.

 Seguramente estaría pensando para sus adentros, ¡pues sóplale, capullo! o ¡espérate que se enfríe delicado de mierda!, que me has hecho venir ya dos veces a cuenta del puto café.

-         Míralos, ya esta aquí la parejita, la embarazada y su amante el abuelete.

-         ¿Le preguntamos al camarero a ver que sabe de ellos?

-         Anda ya ¿tú crees que va a saber algo?

El camarero era el chico que jugaba en el salón casi veinte años atrás.

-         ¡Eh! camarero, una pegunta, estamos aquí intrigados intentando averiguar  que relación  une a estos dos, pero no lo adivinamos, que si son padre e hija, que si son pareja… no nos ponemos de acuerdo ¿Qué sabes?

-         Son compañeros de trabajo –dijo el camarero, con una sonrisa maliciosa en la cara-, no son pareja, trabajan juntos en una oficina de aquí cerca y vienen a desayunar juntos a diario.

En ese momento se rompió el morbo de la situación. Quizás no deberíamos de haber preguntado. Había opciones tan sencillas como esta que no habíamos pensado.

-         Aquí está el café con el frío quitado, dijo de malas ganas el camarero.

-         ¡Es que se lo he pedido con el frío quitado! -dijo Justo molesto por la actitud del camarero-, ¿no es capaz de entender lo que le he pedido? –se enfrascó en una discusión absurda con el camarero-

-         Vamos a ver es la tercera vez que le traigo el café, cada vez con mas leche fría, espero que esta vez sea del agrado del señor… –dijo sarcásticamente-, y si no es así le sopla usted o se lo toma en su casa… - y faltó una sola palabra para completar la frase, que el camarero no llegó a pronunciar, pero que algunos si fuimos capaces de oír directamente de su pensamiento…. ¡Gilipollas!-

El camarero se fue harto de la situación y Justo siguió protestando...

    -     Y además le he pedido el pan poco tostado y fijaros como me lo ha traido, miradlo, miradlo..., todavía se lo devuelvo y me tiene que traer otro menos tostado....

Iba con tiempo de sobra, tenía cita para la prueba radiológica a las 10:15 y faltaban todavía 25 minutos, había previsto que me sobrara tiempo para tomar café. Muy cerca de donde tenía que ir hay varios bares, me paré en el Café Metrópoli, me da la impresión que por el aspecto interior está igual que hace 40 años, siempre me llamó la atención su enorme y antigua barra de madera en forma de U.

-         Un café y un pitufo con aceite, por favor.

El bar estaba casi vacío, a parte de los 2 camareros, éramos 3 clientes. Un señor de unos 60 sentado en una mesa leyendo el periódico, yo de un lado de la U y otro señor de unos 50 al otro lado de la U, casi enfrente de mi, tomando una copa de coñac. Mientras me servían tomé un periódico que había sobre la barra y empecé a hojearlo.

El señor de la copa de coñac, aparentemente mareado por la poca estabilidad que demostraba en sus movimientos, se la tiró a pecho y carraspeó con fuerza y con voz de borracho le dijo al camarero con confianza:

-         Pepe, ponme otra copa.

-         Ya has bebido demasiado, ya no bebas mas, le dijo el camarero.

-         Anda Pepe, ponme la copa ya, y ponle otra a este hombre, refiriéndose a mi.

-         No muchas gracias, le contesté.

-         Pero bueno, me va usted a rechazar una copa a mí, me esta ofendiendo, ¿es que no quiere usted beber conmigo?

-         No, perdone no se ofenda, es que para mí es temprano para beber.

-         Pues le invito a desayunar.

-         Pepe, el desayuno de este hombre lo pago yo.

Una situación incomoda, el hombre insistía en invitarme y se ofendió por que le dije que no. Mientras tanto el señor de los 60 de la mesa no estaba ajeno a la conversación, pero no levantaba la vista del periódico quizás por temor a que la tomara con él.

Pepe le sirvió la copa al cliente que se tambaleaba.

-         Yo conocí a Napoleón y a Josefina, dijo entre sorbo y sorbo el borracho.

Se agarró a la barra en un intento de guardar el equilibrio y añadió:

      -     Me acuerdo…., me acuerdo de… de la Guerra de la Independencia…

Pepe que me traía el café y el pitufo lo miró de reojo, movió la cabeza y dijo unas palabras entre dientes que no comprendí. Me picó la curiosidad y estuve a punto de preguntarle que había dicho.

-         Si, si, dijo tambaleándose, conocí a Napoleón y a Josefina.

Se quedó callado 3 o 4 segundos con la mirada perdida y volvió a hablar.

-         Conocí a Marco Antonio y a Cleopatra.

El otro camarero se sonreía sin decir ni palabra.

El de los 60, atónito, levantó la mirada del periódico, me miró como con una pregunta esperando una explicación a lo que ocurría.

-         Eh! amigo, ¿quiere usted tomar una copa conmigo después que tome el desayuno?

-         Se lo agradezco, tengo un poco de prisa, tengo cita con el medico.

-         Eso me haría falta a mi, ir al medico, -dijo pensativo y prosiguió- que ruina de salud, y todo esto por culpa de una mujer.

Ese comentario que hizo me llamó la atención y tal vez lo explicaría todo. Pepe volvió a mover la cabeza, esta vez asintiendo.

-         No bebas mas, le dijo Pepe, cuando termines la copa te estas marchando a tu casa a dormir.

-         Pero Pepe a donde voy a ir con lo bien que estoy aquí rodeado de buenos amigos.

Pagué el importe del desayuno, me disponía a marcharme, el señor de los 60 se quedó entre el periódico y observando al borracho.

-         Oye Pepe!, ¿sabes? yo…, yo… conocí a Viriato y …..

Ya salía por la puerta del bar y no escuché el final de la frase de mi amigo el borracho que a tanto personaje importante conocía, supongo que si estaba bien documentado nombraría a Ada, la esposa de Viriato. Me fui pensando en el comentario de que todo era por culpa de una mujer, ¿qué habría ocurrido en su vida?, ¿qué le pasó con la citada mujer?, ¿esposa?, ¿amante?, ¿amor prohibido?

Se fueron diluyendo mis pensamientos y mezclándose con otros, la vida, el trabajo, la prueba radiológica…..

He cargado 3 Slideshows con fotos de Viajes y Excursiones en la página del blog, lo que mas me preocupaba era que no funcionara como otro que tuve instalado en el que las fotos estaban alojadas en Picassa y a los 8 o 10 días quedó fuera de servicio, este parece que tiene la ventaja de que las fotos están en la propia web de Slide.com. Lleva varios días funcionando bien, cargaré mas fotos y mas slides a ver si sigue funcionando. Cruzaré los dedos.

                                

Hace casi 20 años que no teníamos el privilegio de contar en España con una Exposición de Antonio López. Ahora, desde el 28 de Junio al 25 de Septiembre en el Museo Thyssen de Madrid y luego en Bilbao tendremos la oportunidad de ver 130 cuadros del maestro del realismo en una Exposición en la que habrá cuadros desde sus principios hasta los inacabados de la serie de la Gran Vía.

Esos cuadros a mi particularmente me ponen los pelos de punta, ese realismo tan difícil de conseguir, no todo el que pinta ve lo mismo ni lo ve igual, Antonio Lopez bajo mi punto de vista es capaz de ver cosas que casi  nadie ve, me explico, no es que vea cosas diferentes, ve las mismas pero de forma distinta. Para pintar como el pinta hay que ser un observador privilegiado, apreciar detalles inapreciables, apreciar el conjunto y las partes de la vista y saber desmenuzar sus partes para componer la realidad y saber plasmarlas como solo él sabe. Para mi es absolutamente genial. Hace cerca de 30 años vi las primeras fotos de sus cuadros que me dejaron literalmente con la boca abierta, hasta entonces no había visto nada parecido. Hay gente que dice ¡Bah... si parece una foto!, eso no es un cuadro. No estoy nada de acuerdo, cada uno expresa lo que ve de una forma distinta.

Pego una foto de un trozo del cuadro de Gran Vía, por si alguien no lo conoce, para que se hagan una idea de lo que hablo.

Espero poder ir a ver la Exposición y en el peor de los casos si no puedo ir tendré que pedir el catálogo, pero eso no va a ocurrir, seguro que puedo ir. 

También pego unos enlaces al documental de Informe Semanal que hicieron sobre la Exposición, otro de su Exposición en el Museo Thyssen y otro de un Blog dedicado a él.

http://www.rtve.es/alacarta/videos/informe-semanal/informe-semanal-antonio-lopez-maestro-espanol-del-realismo/1138451/

http://www.museothyssen.org/microsites/exposiciones/2011/antoniolopez/

http://antoniolopezgarcia.blogspot.com/

Esta es una de estas cosas que te pasas media vida pensando que es normal hasta que llega un día cualquiera y en una conversación sin importancia te das cuenta de que no solo eres raro en lo que ya lo eres sino que para ponerlo todavía peor también eres raro en esto. Me pasó el otro día.

-          ¿El numero 8 es rojo, verdad? ¿De que color lo ves tú?

-          ¿De que hablas? ¿Cómo va a tener color un número? ¿Quién ve los números de colores?

La respuesta es evidente, yo los veo de colores, los números, las letras, combinaciones de números, las palabras también tienen color, y forma, algunas son suaves y con formas redondeadas, otras son estridentes, tiene bordes agudos, y por asociación para mi la hierba es 6, el fuego 8 y G, el cielo es 4, la lluvia es U…

Los sabores también tienen color, los dulces, anaranjados, G. Los ácidos amarillos C,Y, 5, 9, son estridentes. Los salados los identifico con los azules, M, P, 4. Mi día preferido de la semana, el jueves, es de color marrón rojizo, tirando a burdeos, los meses, los años, las estaciones, los puntos cardinales, los continentes, los países, etc… también tienen color. Hay otra sensación que no puedo explicar, los meses en un año o una sucesión de años son como piezas cuadradas o rectangulares de puzzle

Investigando esto me he llevado una gran sorpresa, lo que pensaba que era una rareza mía resulta que si es una rareza pero que hay mucha gente que la tiene y que tiene nombre, se llama Sinestesia, se podría traducir por unión de sentidos. No es una enfermedad, no se si se podrá calificar de trastorno, creo que tampoco. Todos los bebes nacen sinestésicos, todos los sentidos están mezclados en ese momento, a lo largo del crecimiento y desarrollo van muriendo neuronas que van dejando espacios que van separando las áreas de los sentidos, pero no ocurre en todas las personas ni con todos los sentidos, ni en la misma medida, en algunas queda una unión entre sentidos que da lugar a la Sinestesia. Tiene un carácter hereditario y se trasmite por el cromosoma X, esta es la razón que hay casi el doble de mujeres sinestésicas que hombres.

Según he leído parece que hay cierta relación entre sinestesia y el mundo de la música, y el arte en general, es decir podría provocar una sensibilidad especial en algunos campos.

Estos son mis colores:
 

ABCDEFGHIJKLMN
 

ÑOPQRSTUVWXYZ

1234567890
 

Se ha hecho algún experimento y dicen que hay 19 tipos reconocidos de Sinestesia, algunas mas raras que otras, seguro que hay mas, estas son las mías

Números y letras que evocan colores, unidades de tiempo que evocan colores, sonidos hablados que evocan colores, sonidos generales que evocan colores, sabores que evocan colores, sonidos que evocan formas.

Por si alguien, sinestésico o no, tiene interés por saber lo que sentimos los que lo somos, pego algunos enlaces muy interesantes que os informará un poco mas.

http://www.letraslibres.com/index.php?art=12205

http://www.filomusica.com/filo48/sinestesia.html

http://aitri.blogspot.com/2007/05/sinestesia-mezclando-los-sentidos.html

http://ciudadanodelmundo.espacioblog.com/post/2007/04/14/sinestesia-ave-usted-que-yo-veo-

Ayer fué la Inauguración de la Exposición de los Talleres 2011. Este año se ha adelantado un mes ya que para la fecha de otros años coincide con las elecciones municipales. En vez de llevar obras individuales nos hemos decantado por pintar un mural de 1,10x6,60 m. con imágenes de Torremolinos. Se ha pintado en un tiempo record de unas dos semanas. Naturalmente hay partes manifiestamente mejorables que se retocarán con tiempo una vez terminada la exposición.

Pero en general el aspecto es bueno.

 

En estas seis fotos se ve nuestro trabajo.

Voy de forma apresurada, no sé como se me habrá podido olvidar, desde luego que esto solo me pasa a mí, y además a esta hora, debe ser cerca de las tres de la tarde. Cuando abro la puerta me da el bofetón de calor, que se puede esperar a estas horas en el mes de Julio. Hay un abejorro negro de un tamaño descomunal dando vueltas alrededor de las flores del jazmín y se escucha el canto de una cigarra que se ha aposentado en el árbol que hay en la acera delante de la casa. Tengo que hacer memoria por si se me ha olvidado algo mas, creo que no. Se escucha la música del Telediario, son las tres. Esta mañana antes que hiciera tanto calor he visto a la cigarra en la rama del árbol, es difícil de ver, es de color marrón claro igual que la rama, cuando me acerqué dejó de cantar.

Salgo por la puerta y antes de subir al coche veo venir un perro negro de esos de pelo rizado y no muy alto, de los que casi arrastran las orejas por el suelo. Hace una ligera brisa de levante que ha traído del fondo de la calle un olor a sardinas asadas. La humedad es muy alta, hace que la piel esté pegajosa. Detrás viene una mujer bastante entrada en carnes, nada agraciada, por que hay que decirlo hay gordas guapas pero esta no lo era, y por si fuera poco tenía pinta de espesa, con la correa en la mano y bamboleándola y de pronto de entre los coches aparece un pedazo de perro de un tamaño que asusta, de esos que no sueltan el bocado. Me pregunto ¿Quién es y a que viene aquí con los perros?, de inmediato me respondo, da igual quien sea pero trae aquí a los perros a cagarse en mi puerta. Siguiente pregunta ¿Por qué no se caga en la suya?, respuesta, porque así limpia la mierda otro.

Subo al coche, como se me ha podido olvidar el arroz. Arranco, hace un calor sofocante a pesar del parasol, el display del coche marca 39, abro las ventanillas y en ese momento pasa a la altura del coche la mujer de los perros. Confirmado, no es agraciada y tiene espinillas.

Le pregunto.

- ¿No traerá a los perros a cagarse aquí?

Se mete la mano en el bolsillo y saca dos bolsas del Mercadona, enseñándolas con alegría, como diciendo “TENGO LICENCIA PARA CAGAR”.

- Traigo bolsas, contestó descaradamente.

- Si, pero mientras recoges la mierda de uno de los perros el otro se caga por otro lado, no te das cuenta y aquí se nos queda.

- No, no es posible, yo las recojo todas.

-Pues sería mejor que se quedara con los perros cagándose en su puerta en vez de en la de los demás.

Ni puto caso me hizo la gorda, como  el que oye llover.

Días después me entero que viven al otro lado de la calle, son nuevos. No me equivoqué, a partir de ese día, casi día si y otro también aparecieron mierdas de perro por aquí  y por allá. Y se distinguía perfectamente cual era de cada perro, por el tamaño, las del perro grande eran de una abundancia que no se puede describir....

La gorda no apareció mas, el que lo hizo fue el dueño del perro. Una tarde me encontré con el y volví a la carga.

- ¿Por qué traes el perro a cagar aquí?

Me miró el de la cabeza afeitada con cara de pocos amigos, y sin ganas me contestó:

- Traigo bolsas.

Estuve por preguntarle, ¿del Mercadona o del Supersol?

Misma conversación que con la señora gorda, le digo:

- ¿Porque no te quedas delante de tu casa y cuando caguen los paseas por aquí?

Me mira y en una millonésima de segundo leo en su mente la respuesta: “que querrá el imbécil este que mis perros se caguen en mi puerta, mejor traerlos aquí a que lo hagan en la suya”.

Le inquiero que aparecen mierdas casi a diario y me dice que es imposible que las recoge todas. ¡UNA MIERDA!, para él, por supuesto.

Una mañana a la 7 salía para trabajar, donde iba ir si no a esa hora, y de nuevo el tío con los dos perros.

Me había visto claramente, pero evitaba mirarme, yo sin embargo le miraba descaradamente a ver si hacia intención de marcharse, viendo que no reaccionaba le dije, con un tono de voz mas bien alto y con enfado.

- ¡Eres de ideas fijas! ¿Eh?, insistes en traer el perro a cagarse a la puerta de los demás

Me contestó en el mismo tono para no hacerme de menos.

- ¡Déjame ya! No veas que tío mas pesado, contestó, si no te gusta vete a vivir al campo.

- Al campo te vas tú, cuando vea una mierda por aquí te la pondré en tu puerta.

- Pues eso es lo que tienes que hacer, dijo bastante enfadado por haberle increpado de nuevo.

Agarró al perro grande por la correa y se fue gesticulando y protestando.

 Ya no me volví a enfrentar mas y el muy educado dueño del perro volvía diariamente y aparecían excrementos por la calle, hasta que dos de mis vecinos lo pillaron un día y le leyeron la cartilla, pero extrañamente quedó muy contento tal vez porque fueron mas diplomáticos que yo, y encima  se permitió el lujo de decirles que ellos eran unos caballeros, no como yo que era un maleducado, y que lo había mandado a vivir al campo. Hay que tener dos pares para aguantar esto.

Ahora se va a la calle de arriba donde hay un descampado, que es donde van los dueños de otros perros o a la calle de abajo y les deja el regalito en la acera, y es posible que vaya bastante, los que viven allí se lo agradecen de esta forma.

Quede claro que no tengo perro, pero si lo tuviera no lo llevaría a depositar sus excrementos a la puerta de otro, me iría al descampado, donde no molesta a nadie.

Ringgg, ringgg, ringggg, ringggg……., las once y veinte de la mañana, ringgg, ringggg…., ¡el teléfono!, no para de sonar, ¿no hay quien coja el teléfono?, las llamadas casi nunca son para mi, pero siempre me toca coger el teléfono, incluso los sábados, no espero ninguna llamada, voy corriendo, casi tropiezo y cuando llego se ha cortado. Unos segundos después casi no me he retirado todavía y vuelve a sonar, miro el display y es un numero que no conozco, de dentro de la provincia pero de otra localidad que no identifico, no sé si cogerlo, por lo menos no llama con llamada oculta como otros, hace unas semanas me llamó una chica con llamada oculta diciendo que era de una editorial y que me iban hacer unas preguntas sobre que opinaba acerca de los hábitos de lectura de los españoles. Ha dejado de sonar justo en el momento que lo cojo, ¿ha colgado?, no mi hija lo ha cogido desde otro terminal una fracción de segundo antes que yo y cuando yo pregunto ¿dígame? lo está haciendo también ella, al otro lado de la línea una voz que me parece que tiene acento extranjero pero no extranjero de otro país europeo sino español con un leve acento, su dicción era perfecta pero con un cierto deje que me resulta familiar, tal vez sudamericano, portugués, o alguna lengua del país, gallego,… no sé.

- ¿Residencia Ribera-Schindler? .

- ¿Perdón?.

- ¿Es la residencia Ribera-Schindler?.

Noto en el tono de voz de mi interlocutor un ligero tono de malestar por tener que realizarme de nuevo la pregunta, tal vez, bueno tal vez no, no me cabe duda que esperaba que le contestaran de la “Residencia Ribera-Schindler”, está claro.

Es curioso, no me gusta contestar encuestas telefónicas, pero aquel día estaba por agradar, la chica  tenía un tono de voz agradable y hablaba con una gran familiaridad, supongo que son tácticas comerciales muy estudiadas.

- Buenas tardes, le llamo de la Editorial La Pava de aquí del pueblo de al lado, pongámosle este nombre porque de verdad  que sería incapaz de recordar el autentico nombre de la editorial...

- ¿Tendría inconveniente en contestar algunas preguntas sobre el hábito de lectura de los españoles?.

- No, dígame.

- ¿Cree que los españoles leemos suficiente?..............

- ¿Leen mas el resto de los ciudadanos de la Unión Europea que los españoles?.....

- ¿Cree que compramos pocos o muchos libros?....

En definitiva varias preguntas de este tipo y sus respuestas correspondientes.

- No, perdone no es aquí la residencia Ribera-Schindler.

Mi interlocutor con tono de decepción .

- ¿No es la residencia Ribera-Schindler?.

- No, no lo es, lo siento, creo que se ha equivocado de número.

Al otro lado de la línea con incredulidad.

- ¿ Me he equivocado?.

- Si creo que si. Adiós buenos días.

Cuelgo el teléfono.

- En agradecimiento por contestar nuestras preguntas dígame su dirección que le vamos a enviar un regalo.

- ¿Un regalo?.

- Si, se trata de una cafetera.

En ese momento se me encendió la bombillita y recordé el viejo truco de voy a hacerte un regalo y de paso te vendo algo o mejor al revés te vendo algo con la promesa de hacerte un regalo.

- Mire señorita no me mande a nadie a casa con la cafetera ya que no voy a comprar nada, se lo agradezco no quiero la cafetera.

- No, no se preocupe, no tiene que comprar nada, el regalo es sin compromiso por su parte, es por contestar nuestras preguntas.

- ¿Seguro?.

- Si , seguro.

Siempre me queda la duda de si vienen con un regalo y no los dejo entrar, lo cojo, si es que me lo dan y ¿podría despacharlos sin más?, es difícil saberlo.

Días mas tarde según me comentó mi hija apareció un tipo con una carpeta bajo el brazo y una caja descomunal que tenía por fuera la foto de una cafetera, por el tamaño de la caja debía ser la “Madre de las cafeteras”, ella que no tenía tiempo de atenderlo no le abrió, el individuo en cuestión llamó por teléfono un par de veces e insistió en la entrega, ella temiendo que a cambio había que aguantar un sermón de venta de algún producto le dijo que no y el tipo se marchó.

No le di más importancia y seguí con mis ocupaciones, pero un rato después me acordé de la llamada, me llamó la atención que quien hacía la llamada se quedaba extrañado de que no era el sitio al que llamaba.

Fantaseando acerca de esta situación llegué a la conclusión de que era un conocido, amigo o familiar de los Ribera-Schindler, si era familiar, de primeras ¿no le extrañó que atendiera el teléfono una voz desconocida?, tal vez no era de la familia. Entonces era un conocido, lo que quedaría confirmado por el desconcierto sufrido al llamar a un número pensando que va a hablar con alguien concreto y que te digan que no es ahí. Aunque pensando mal es posible que el que llamaba fuera un amigo, solo de la señora Schindler por supuesto, lo que demostraría el desconcierto del interlocutor, tal vez pensó que había cogido el teléfono el mismísimo señor Ribera, ¡habría quedado al descubierto!. Aunque también podría ser el genuino señor Ribera quien llamaba, quería hablar con señora Schindler, se encontraba de muy buen humor aquella mañana y bromeó con la pregunta ¿Residencia Ribera-Schindler?, también podría haberlo dicho mas pijo todavía ¿Residencia de los Ribera-Schindler?, bueno a lo mejor, para ellos naturalmente, serán millonarios y lo normal cuando llaman a casa es decir eso, ¿qué raro no?, el caso es que encontró que quien atendía el teléfono era otro hombre, ¡que inesperada sorpresa! ¿quien sería el tipo que cogió el teléfono? se preguntaría, ¿mi mujer tiene un amante o es el repartidor del butano? ¿y porque el repartidor del butano iba a coger el teléfono? ¿en qué estaba ocupada mi mujer que le impedía coger el teléfono y lo hizo el butanero con esa confianza como si estuviera en su casa?, cuantas preguntas se hubiera hecho el señor Ribera en aquel momento. Quien sabe, es más que probable que no sea ninguna de estas suposiciones, fue tan solo una equivocación.

El relato está basado en un hecho concreto pero solo tiene trazas de realidad, los nombres familiares no son los reales, no he pretendido en ningún momento ni juzgar ni verter opiniones acerca de nadie que conozca, ni siquiera que no conozca. Cualquier parecido con hechos y personas reales es fruto de la casualidad y de la imaginación.

Se me olvidaba, ayer se inauguró la Exposición del XII Certamen de Pintura Contemporánea de Torremolinos, desde hace 2 semanas sé que mi cuadro no estaba elegido como finalista. Gracias a todos los que le ha gustado mi cuadro, pero no ha sido suficiente, hace falta mas. Que le vamos a hacer, hay que seguir experimentando y pintado mucho mas y mejor y seguir probando aquí  y allá.

El titulo del post lo define en términos taurinos.

Por fin ya tenemos abierto el Museo Thyssen de Málaga. Varios años de obras han finalizado dando lugar a esta maravilla de museo. Todo un lujo, solo 2 Museos Thyssen en España, uno en Madrid y el segundo lo tenemos en Málaga. Habrá que verlo, ahora hay 3 días de puertas abiertas, las colas llegarán a Calle Larios. A lo mejor para Semana Santa, cualquier mañana de diario ya hay menos gente. 

Aquí pego fotos de dos preciosos cuadros, Retrato de Julia de Ramón Casas y La Buenaventura de Julio Romero de Torres

También pego un enlace a la web del museo    http://www.carmenthyssenmalaga.org/

Visto y no visto, en 2 semanas comenzar el cuadro, pintarlo a las bullas, dejar que seque algo durante 3 días y llevarlo todavía con el óleo un poco mordiente. Así ha sido. Ya está entregado, me han dado el número 69, el conserje del Picasso me ha dicho que con ese número el premio es  mio, que no puede fallar y que me va a buscar por todos los bares de Torremolinos para que le invite. Ojalá fuera así. Es bastante difícil ya que te cojan como finalista y cuelguen el cuadro en la exposición imagínate ganar el concurso. Pero bueno el año pasado le cogieron el cuadro a Raquel, a ver si este año nos los cogen a los dos y hacemos doble fiesta.

La exposición de los seleccionados será a partir del 25 de Marzo.

Aquí pego una foto de mi cuadro.

A partir del día 10 de Marzo y hasta el 25 tenemos una Exposición  en la Cafetería Centro Cultural Pablo Ruíz Picasso del Taller de Pintura de Carmen Velasco. Es un sitio bastante agradable donde poder relajarse un rato tomando un café, disfrutar del ambiente, del entorno y de una buena exposición de dibujos y pinturas.

Yo llevo un dibujo que he titulado "La chica de la media azul" basado en la foto "Fixing the stocking" de la fotógrafa Mary Beth Aiello que amablemente me ha autorizado a tomar como inspiración para este dibujo. Aquí pongo una foto.

Hace unos días leyendo a un blogger se quejaba de que no había suficientes establecimientos, bares y derivados, para heterosexuales en el pueblo, como que quería decir que habíamos quedado convertidos en la mayoría-minoría heterosexual y me llamó la atención que nombrara que tan solo había dos bares donde poder ir, de uno de ellos no recuerdo el nombre, el otro era el Amsterdam, el famoso Amsterdam que lleva abierto la friolera de 43 años. Aquí pego un recorte de la noticia de la inauguración extraída de la Web http://www.aqueltorremolinos.com/ de A.Carlos Blanco Cabrera.

            “Ayer por la tarde abrió el café-bar-tapas, llamado “Ámsterdam”, en la Nogalera. Entre bebidas se pueden saborear tapas típicas holandesas”. Vete tu a saber cuales son las típicas tapas holandesas.

            Fue el 4 de Febrero de 1968, el recorte incluye una foto de la terraza del Snack bar como se llamaba en la época, con su rotulo de neón rojo. Pero a lo que iba, lo que me llamó la atención del post del blogger es que no sé si sabrá la edad del Amsterdam, que afortunadamente no siempre ha tenido este aspecto que se ve en la foto. En la década de los 80 y 90 no estaba tan iluminado, ni la terraza ni por supuesto el interior que desde fuera mas bien lucía oscuro, con luces tenues, donde se tomaban unas buenas cervezas y unos magníficos gin tonics y lo mejor de todo la camarera del Amsterdam, que en la puerta día tras día, hora tras hora invitaba a la gente a entrar, aquella exótica nativa indonesia de las colonias de Holanda en el Indico, el pelo muy negro, los ojos rasgados, la piel morena, no de excesiva estatura pero de proporciones perfectas y en algunos aspectos abundantes, unas veces con aquel mono de lycra tan pegado al cuerpo como si estuviera fundido a la piel, otras con un escote violentamente forzado por lo que se encontraba en el interior de la prenda, como si quisiera escapar, era un reclamo mas que perfecto, no había otra como ella. Si tenías que ir a algún sitio por la tarde noche y te pillaba de camino pasabas por allí y te alegraba la vista, que ibas a dar una vuelta también ibas por allí, que te apetecía tomar una cerveza en una calurosa noche de verano, la terraza del Amsterdam era perfecta….

            Ha pasado mucho tiempo de aquello, cuando alguna vez paso por allí me pregunto ¿qué habrá sido de ella?, ese cuerpo no dura inalterable toda la vida, naturalmente ya no se encuentra a la puerta del Amsterdam, yo creo que casi durante una década fué muy importante en el ambiente del Bar y muy conocida y nombrada en todo Torremolinos. No sé de nadie que la conociera personalmente ni sepa como se llamaba, ni que hubiera hablado con ella, ni por supuesto que hubiera intimado con ella como muchos hubieran querido, pero todo el mundo se fijó en ella, no pasó desapercibida para nadie.

            No sé si habrá alguna foto de esta chica en Internet, he buscado y no la encuentro, seguiré buscando….